Los besos que me diste

lunes, 27 de julio de 2009

Cuando pienso en ti me acerco al borde de un acantilado.
Ya ves, yo, que soy incapaz de asomarme desde un quinto piso.
La tenue hierba parece crecer entre los afligidos dedos de mis pies, que tardan en decidir si dar un paso más.
Sería fácil hacerlo desde aquí.
Juntar todos los besos que me diste, envolverlos en un fino pañuelo, hacer un nudo y arrojarlo al mar.
Tendría que poner encima de ellos una piedra para estar segura de que se hundían.
Tal vez una curiosa sirena lo encontrara prendido de un coral, o amarrado en el mástil de un galeón hundido.
No sabría qué hacer con tus besos.
Yo tampoco lo sé.
Pienso en ti sin querer pensarte, y las gaviotas me miran aturdidas y arrullan tu recuerdo.
¡Qué sabrán ellas!
Convoco a tus besos en los huecos de mis nudillos.
Llegan, obedientes y desordenados, a llenar el socavón del alma.
Ambiciono, anhelo, pretendo
Que un día, el menos pensado, me eches de menos